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Et vivent les artistes qui n'ont pas de nom
Vivent les lampistes si peu réalistes
Quand l'art sur le pouce leur fait oublier
Que chez eux ne pousse pas beaucoup de blé
Ceux là que la chance a manqué de peu
Mais dont la foi compense leur destin boiteux
La salle impatiente le train de banlieue
Le vent quant il vente la pluie quand il pleut
Et vivent les nomades les parias de l'art
Qui seraient bien malades sans tous les sans grade
Sans les violonistes fini l'opéra
Sans tous les choristes plus d'hymne à la joie
Et quand vos suffrages vont au maestro
Donnez au passage un p'tit coup d'chapeau
Au comique obèse dont le plus beau rôle
Passe avant l'anglaise dans un music-hall
La la la la la la la
La la la la la la la
La la la la la la la
La la la la la la la
Il faut Messieurs-Dames se casser les reins
Sur un brise-lames d'efforts quotidiens
Faire le même geste des années durant
Pour que d'une veste sorte un lapin blanc
La tarte à la crème contient du génie
C'est tout un poème quand les enfants rient
Et vivent les artistes qui sans prétention
Font trois tours de piste et puis qui s'en vont
La la la la la la la
La la la la la la la
La la la la la la la
La la la la la la la
