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Comme le Sauveur portant sa croix vers la colline
Check le looser qui traîne son vieux Fender tout en ruine
Camarade ce déchet humain
C'est ce qu'on appelle un musicien
Être de bruit d'incertitude et de misère
Toute la semaine au milieu de locaux insalubres
Ces malheureux doivent crinquer leurs amplis à tubes
C'est pourquoi les oreilles des
Musiciens sileront à jamais
Ils ne connaîtront plus jamais le doux silence
Ils s'empilent les uns sur les autres ils font de la route
Dans des trucks loués chez Légaré ou Via Route
Leurs sacs pleins de linge qui pue
La bière et la sueur ça les tue
Dans ces camions nauséabonds ils ont mal au coeur
Leur show commence tout l'monde se pousse d'la piste de danse
Les spots dans face les pauvres artistes cuisent sur place
Et ils s'entendent à peine chanter ils crient comme des porcs égorgés
Devant une foule indifférente à part trois grosses
À part trois grosses
À fin du show c'est pas l'repos qui les attend
Faut serrer l'stock remplir le truck collecter l'argent
Mais l'gérant peut pas les payer
Y'avait moins de monde qu'escompté
Le pauvre ti-pitt c'est la faillite qui le menace
Après là c'est le temps leur faut bien rentrer à l'hôtel
Mais souvent une ou plusieurs groupies leur collent aux semelles
Les artistes dans ces circonstances
Mettent leur santé chancelante dans la balance
Faut-il être dévoué pour oser braver tant de germes
Pousser des caisses pesantes et sales dans la poussière
Perdre l'ouïe et rouler des fils gluants de bière
Les gueules de bois les champignons
Et cent mille autres vexations
Leur vie n'est qu'un long sentier brun et sans lumière
Mieux vaut travailler à la morgue
À shop ou d'un stand à hot-dogs
Être musicien quelle vie de marde Dieu vous en garde
(moins de barrés)